Это мой колодец.
Этот мир уже отравлен мной.
Каждое опавшее перо - рыбой,
острокрылой бабочкой, листом.
Унесён.
И кем-то обретён.
На руку повязан,
втиснут под манжет,
вплетён, втравлен
в прозрачную, зеленоватую
как память вязь вен
- не изять.
По осени особенно ясно
- водовороты, ветра.
Дети ходят по берегам,
ищут - что принесёт вода.
Дети ходят по пустырям,
по берегам отравленных лет.
Дети ищут, из чего строить
дома - тем, кому
не дают имена.
Только отвернись
- они уже там, ворошат,
ворожат - на своём, на детском,
на своём, на птичьем
- не разобрать слова.
Не отнять.
Ждут, что принесут ветра,
что выбросят, объявят "ненужным".
За чем не придут никогда.
Только отвернись
- они уже там.
Смотрят в серое небо.
Ждут вести о сути.
Ждут вести от сути мира.
Этот мир уже отравлен мной.
Не смотри, что он стоит
"такой, как был".
+1
