Это мой колодец.
Из-за смены уличного освещения
Небо из кирпичного становится сиреневым.
Я мирюсь с этим странным городом,
ни на секунду не забывая
- скандалить, ругаться, ругать трещины в тротуарах
- после каждого такого признания.
Не поднимая забрала.
Мню себя профессионалом
на этой войне.
Город смеётся.
Город танцует огнями на Болотной.
Город танцует огнями на Болотной.
Однажды (скорее всего в мае
такое обычно случается в мае,
если обошлось в сентябре-октябре)
Подловит.
За руку, за дыхание.
Невесомым поцелуем в губы:
"Здравствуй, родная."
Как же я буду ругаться!