Это мой колодец.
Полоса небесного мокрого шёлка
движется с севера на юг,
обтекая крышу самого высокого
дома на горизонте.
Сообщая, возвращая пейзажу
безвременье.
Окуная дождём происходящее в вечность.
Я могу жить.
Не проверяя безвоздушность зазоров.
Между собой и миром.
Я могу жить.
Там, где время не перевесило вечности.
Где слова не заслонили безмолвие.
Где способность ждать дополняет отсутствие.
Где дела живых вырабатывают свет.