Это мой колодец.
Ноябрь.
Где-то в котле твои кости варятся
добела-добела.
Выплеснут варево
на седую от старости-смерти траву.
Смотри - в небо.
Серое, как и всё тут.
Запомни того, кто умер.
Не сможешь - не жалуйся,
что весной проклюнется
кто-то другой на черновце
ведьмачьего круга.